Ma Praxis

RespeKt

2008-09-13T14:56:00.005+02:00

[24 x 32 - Gouache, cendres, coton / Papier ]

{ DOORMOUSE - Alice Cooper ; SERGE GAINSBOURG - Nazi Rock}

Le respect est une paire de lunettes et un tube de médicaments. Une volonté de voir et d'oublier de comprendre. Le respect est une impasse. Le plus grand mensonge. Une trahison perpétuelle. Un vide immense, un Oméga sans fin. Vous tombez. Il commence par un effleurement de la réalité, puis il se nourrit de l'inconnu qui s'empare de nous, puis se forme finalement par un espoir mal placé. Noir, Vert, Bleu. Ajoutez a cela une forme de négation perpétuelle de la réflexion. Écriture explicative. Le respect est la tristesse d'un être humain trop petit pour réaliser sa grandeur. Un robot qui aurait pu être homme. Posons les choses clairement enfin ! Vous tombez. Si le respect est la volonté de voir la chose comme elle est, alors elle est une prescription, une limite, un mur, une impasse. Elle tente de dire ce qui ne peut être dit. Le réel et son apossibilité. Si le respect veut dire accorder une dignité a la chose, alors le respect est une convention, un pont au dessus d'un vide, l'aveu simple d'infériorité, la canne qui aide à trébucher. Ne me respectez pas. Ne respectez pas l'art. Ne respectez pas l'humain. Vous tombez. Le respect dénature et déshumanise. Il anéantit. Il nie la création, en faisant un cliché de chaque chose qu'il touche. Le respect conserve, il est coton, il ne veut rien perdre mais perds tout. Le respect tourne en rond. Il se consume seul. Il est cendre. Res Specto. Dès que l'homme respecte, il devient cendres. Si vous voulez voir, retirez vos lunettes. Si vous voulez être debout, arrêtez les médicaments. Analogie. Vous tombez. Vous tombez. Les gens qui ont les pieds sur terre sont les pauvres d'esprit. Les chaussures réchauffent mais n'aident pas a marcher. Les artistes, eux, volent, alors pourquoi ne pas voler avec eux, vous aussi ?

Trois prêtres

2008-07-10T11:58:00.005+02:00

[29,7 x 42 - Gouache, craie, terre, cheveux coupés/Papier ]

{HEADHUNTERZ & DJ ZANY - Rockin'Steady ; JOHNNY CASH - Personnal Jesus}

Au nom du Père, du Fils, du Saint Esprit, amène ! Donne tout. Ta souffrance, ton désir, tes souvenirs, tes espoirs, tes joies et tes déceptions. Donne tout ce que tu peux à la sainteté. Écriture Sainte. Une fois n'est pas coutume, posons nous quelques questions : qu'est ce qui est sain ? "ce qui ne présente aucun signe de maladie". Qu'est ce qui est saint ? "Ce qui est par essence, la pureté absolue". Drôle de parallèle. Écriture masquée. Le saint dessin. Absorber, avaler. Tout comme ces trois créatures, avec une bouche plus grande que leurs yeux, un "visage avide de rien". Merci Marcel, pour avoir initié ma voie, la voie de mes déchets. Goutez donc de cela. Vous êtes en face d'urinoirs. C'est tellement beau un urinoir parfois. On dirait des visages avides de pisse. Avides de tout ce que nous avons à donner. Que ce soit de l'argent, du péché, du naturel ou toute autre denrée qui les satisfait. La pisse transporte nos déchets dans la gueule de ces dévoreurs. Tous reliés entre eux par un Tuyau. C'est naturel, il faut s'en débarrasser de l'urine. C'est toxique. Les urinoirs font du toxique le sain. Les prêtres font du toxique le saint. Rien d'original dans cette conception, ni dans ce genre d'action d'ailleurs. Certains transforment leurs déchets en art, d'autres, en vie, d'autres encore en Dieu. Merci Dieu, pour avoir ouvert une voie, la voie des déchets péchés. Et si le symbole de l'homme était un cadavre torturé ? J'aime cette idée. Mourrez pour satisfaire la création. On a tous appris un jour à bien pisser, c'est drôle, comme on apprend à domestiquer certains penchant naturels. Les Urinoirs sont les aspirateurs de vide. Ils nous permettent de différencier pisser et éjaculer. L'un vide, l'autre crée. Les distinctions sont nécessaires mais pas toujours suffisantes. Alors, après s'être vidé, on devient ce qu'ils appellent des malades. Ceux qui créent le sain, créent aussi le malsain. Dieu est une bouteille de Coca-Cola. Fait pour guérir, il a fini par nous rendre obèses, et maintenant il est partout, tout le temps à nous dire de ne pas boire autre chose que sa soupe. Il est trop facile de créer un bouc-émissaire. Nous sommes bien d'accord. Mais pour ne pas le faire, encore faut il réfléchir, et les urinoirs ne réfléchissent que des bites difformes... Haha, je m'en souvient encore très bien. "Seigneur, je ne suis pas digne de te recevoir, mais dis seulement une parole et je serai guéri". Pauvres urinoirs, voir êtes plus torturés que les bites que vous croisez tous les jours. Personne n'a pitié de vous, vous êtes salis tous les jours, avec un petit savon bleu qui sent bizarre pour avoir l'air d'être propre. Écriture divine.

Pour commencer : Des finitions

2008-05-10T19:03:00.000+02:00

Praxis [praksis] n. f. - du mot grec 'action' * Action ordonnée vers une certaine fin (par opposition à la connaissance théorique). * Activité codifiée, manière générique de penser la transformation de l'environnement.

Ce blog, est un espace assez personnel pour que je vous montre mon travail, et assez public pour que vous puissiez y réagir. C'est une galerie d'art en somme. Mes peintures sont accompagnées des noms des morceaux musicaux qui m'ont inspirés, et d'un texte personnel entre autobiographie et philosophie qui crypte ou décrypte (selon point de vue) ce que vos yeux voient. N'hésitez pas a commenter le contenu de la galerie. Je ne vends pas encore mes oeuvres, on verra ça plus tard. En attendant, j'espère que vous avez passé, passez, ou passerez une bonne visite.

Salle Humain

2008-05-10T18:55:00.003+02:00

Sale humain. On te hais pour ton impudeur, ton obstination, ton inconstance et même parfois ton coté intouchable. Cette haine c'est celle des humanistes : dignité humaine, respect de soi, droit naturel. Finalement, c'est toi qui nous tourmente et que l'on essaye de capturer dans un filet impossible. Je crois que j'ai réussi a te trouver au hasard des rencontres entre papier et peinture. Tu est là, tu m'ignores et je t'en remercie. Ceci est la salle dont la seule vraie dimension est l'humanité.

Salle Liquide

2008-05-10T18:45:00.005+02:00

Certains prétendent que la pluie vient des larmes de Dieu. Si dieu pleure c'est qu'il n'existe plus, et ses larmes en sont les témoins. Fin du possible qui laisse tomber l'existence sur le sol... mais attention, jamais sans une petite modification! Avez vous déjà laissé tomber une goutte d'eau sur une feuille manuscrite de manière maladroite ? L'encre devient fade, l'eau déforme, elle re-dispose les couleurs... Dans cette salle vous trouverez une manipulation. La mainmise du possible sur l'actuel. La manifestation d'un dieu dans son inexistence. Quelle beauté : le liquide. Sale de tout son irrespect.

Salle Extérieur

2008-05-10T18:34:00.002+02:00

"Dehors il fait lamentable
Dehors il fait misérable
Dehors il fait peu aimable...
...mais c'est rien à comparer dedans" Monsieur Jacques - Polémil Bazar

Encore cet autre qui nous tiraille, cet inconnu de surface, ce grand méchant vous comme dirait le poète. L'extérieur c'est tout ce qui n'est pas moi. Ce qui dépends de moi mais dont je ne contrôle presque rien; Tout ça a cause d'un prétendue immuabilité. J'y suis habitué, c'est une limite personnelle que je pratique depuis l'enfance et à laquelle je me heurte parfois encore. Je peut en décider l'apparence mais pas le contact... J'y ait mis une couverture poussiéreuse nommé monde immonde. Sale extérieur, qui contamine le tout.

Salle Mouvement

2008-05-10T09:25:00.006+02:00

Dans cette salle, vous trouverez un mouvement. Une peinture qui ne fait que passer mais qui change tout sur son passage. Une Ecriture de Pas-sage. Révolution, Amour, Esclavage, Oubli, Ivresse. Le mouvement est un phénomène intéressant. L'actuel dans la logique spatiale. C'est une impropriété par l'insaisissable. Qu'on en soit la source ou un simple un témoin, on tente d'en faire un 'individu' a part entière. Personnifier le mouvement. Danse avec l'inconnu, histoire de ne pas être seul dans ta vie. Sale mouvement, mais délicieux mouvement.

"As drink crawls down the oesophagus staircase..."

2008-05-01T20:25:00.003+02:00

[24 x 32 - Gouache, Alcool, Cendres / Papier ]

{ MARILYN MANSON - Doppelherz }

"As drink crawls down the oesophagus staircase... into my bowels of Hell". Écriture dégénérée. Je ne sais si je fais partie d'une génération. En tout cas j'en ai quelques traces sur moi. S'enivrer, pour mieux vivre, pour mieux sentir, pour mieux rire. Un rire grinçant, un rire qui vous travaille au corps. "Naked like clown faces, all smeared clean in the spotlight". Le rire est une arme contre la vie. Contre l'actuel et le possible. Il moque la pensée tout en se détournant de ce qui est. C'est pour de faux. C'est un crime contre la pensée. Je suis un assassin et j'en serai fier. L'alcool est un éclat de rire. Nous sommes ivres morts. Cette peinture est elle la mort d'un vivant? L'existence en fait partie en tout cas. L'existence irrépressible de plaisir, de confusion... Et puis dans la tête peut-être un espoir. L'espoir d'oublier tout, de se réveiller d'un cauchemar. Qui ne traverse pas la chair, qui reste intime. Le reste, par contre, déborde, se reporte sur les autres. Un rire communicatif. La grande valse. La plus grotesque. La plus honnête. C'est tout ce que nous avons à vous offrir: ce rire cinglant. "The insurance will not cover this.". Pardon pour ce monde, que nous allons prendre et détruire. Pardon pour ce nous, qui tient d'une farce. C'est drôle comme les repères sont flous quand on s'enivre. Le flou. Écriture moqueuse."My pupils are not students, they dilate but they never learn". Pas de mot d'ordre, pas d'ordre des mots. Écriture générationnelle. Écriture Dégénérée. Ceci n'est pas de l'inconscience, c'est un oubli volontaire. Vous savez bien de quoi je parle, messieurs les grands chambouleurs. Vous avez réalisé le contraire de ce que vous disiez, mais bien l'aboutissement de ce que vous vouliez. Le grand S ! Il est à vous, mais comme un enfant qui rentre dans votre chambre, nous allons prendre le jouet, et le casser... Tampis. "Each time we roll up the dollar bill, we suffocate the president". Prenez garde aux armes que vous avez laissés en chemin. Nous nous en servirons un jour. Le voila l'espoir. En attendant, j'essaie d'exister et de vivre.

La Violence

2008-04-18T10:46:00.006+02:00

[24 x 32 - Gouache, Souffre, Lames de rasoir / Papier]

{MASSIVE ATTACK - Teardrop ; ANNETTE FOCKS - Das ist meins }

La Violence est un seuil, un fil, une lame. La rupture apossible. De la violence d'une idée. De la violence de l'acte. Un baiser peut être une violence, une lame dans le ventre tout autant, tout comme la parole, ou une oeuvre. L'existence fait irruption dans la vie. L'existence comme une balle en pleine tête. Le sang peut tout éclabousser. Déformation. Écriture morcelée. Sur le fil de la violence, on trouve parfois du plaisir ou un goût sauvage. Un goût de sang aussi, et puis, de l'inconnu dans l'acte. La violence se justifie par elle-même, pas besoin de logique. Vous pouvez trouver des explications, allez y, je suis sur que tout cela est socialement déterminé et psychologiquement compréhensible ! Mais vous n'irez jamais plus loin que la violence. Ecriture d'une limite. La violence d'une limite. La violence transgresse. Elle viole et s'auto-détruit. Les cinq sens sont en alerte et puis plus rien. Le trauma. J'espère être la violence. La violence est création parce qu'elle tue et détruit. Intéressant comme Dieu est violent. Intéressant comme nous sommes violents. La violence du syllogisme. Se faire violence. Vous vous sentez partir dans une spirale. L'autodestruction, l'auto-lyse. Allez y, logiciens et décrypteurs. Et puis je vous parlerai de la violence du logicien. La réalité est un fil entre violence et préservation. Entamez les choses, détruisez, semez, créez. Soyez violents. La norme tentera de ne pas être violente avec vous, mais finalement elle créera elle aussi. Vous avez mal à la tête. Vous vous êtes brûlés. Maintenant le possible est écorché... Hum... Je suis sûrement un vandale maintenant, j'aime cette position. Je vais bien trop vite. Violence là.

Les Bracelets

2008-04-05T11:56:00.005+02:00

[24 x 32 - Gouache, Cheveux, Craie / Papier]

{NIRVANA - Heart-Shapped Box; KATERINE - Êtres Humains}

Les bracelets sont intéressants. Ils sont précieux et pas si futiles que ça. Les bijoux sont un moyen de nous cacher. Un moyen de nous guider aussi. On les porte pour être sur d'avoir une place, d'avoir un rôle. Bracelets de valeur ? Le bracelet c'est la valeur. Érigée en étendard pour tous ceux qui voudraient remettre en cause notre monde. Bracelet ou menottes ? Écriture cynique. Les menottes sont des bracelets. Combien valent les bracelets ? Choisissez le prix, ce sera le vôtre. Nous portons les bracelets autant qu'ils nous portent. Ils guident nos actions, marquent une identité, nous rassurent aussi. Mais cet être là... celui qui se cache dans ma peinture. Il les porte si bien. Ils ont fini par déteindre sur lui, à moins que ce soit le reste qui déteigne sur ses bracelets. Il a hérité de quelques uns. Les autres, il les a achetés, ou faits lui même. Quand j'étais plus jeune, on pouvait porter une fourchette au poignet. C'est vous dire notre état d'esprit. J'envie encore cette période où le temps n'était pas sur tous les poignets. Écriture nostalgique. Le plus drôle, c'est que tous les bracelets ne sont pas visibles. Tous les bijoux ne sont pas ostensibles/ostentatoires. Bracelets de craie pour remplacer les autres... Chacun le sien mais Tous les mêmes. Les mêmes ? Je ne suis pas sûr. Comment l'être ? Il doit bien y avoir des bracelets plus chers que d'autres... Les lois du marchés nous feront l'affront de bazarder les bracelets. Finalement, ça permet à tout le monde d'accéder à la couleur. Ils gardent leur valeur, parfois ils perdent leur sens... Le moins de bracelets possibles pour moi s'il vous plaît. La craie m'a toujours rendu nerveux de toute façon. Mais bon, la couleur c'est déjà ça, quand on voit le gris dont nous sommes faits !

Marche

2008-03-15T18:11:00.003+01:00

[24 x 32 - Gouache, Verre, Cendres / Papier]

{ROTA DPM - Lopez ; A.VIVALDI - Les 4 Saisons, Hiver. 1er Mvmt}

C'est un pied qui va se poser. C'est une écriture névrosée. C'est un choix bien trop dur à faire. C'est la peur de se poser. Je vois un plan qui n'est pas mien. Dois je y aller ? Il y a une peur. Un complexe trop complexe. Le choix est une déformation qui se propage dans le milieu homogène. Une onde de choc. C'est le possible qui se fait acte pour l'instant. C'est l'oubli conscient. Pour avancer. Ça marche. Drôle comme nos vies actuelles se résument à l'action. Et on demandera de connaître avec ça. J'agis. Je ne pense pas. Au delà c'est le mystère. La peur d'une faute aussi. La folie. Le choix est une folie. Il se consume dans sa propre pratique. Il est un code qui ne tient que par lui-même mais qui peut tout déformer. Trop de données s'ajoutent. La tête ne peut se dépêtrer du problème. Cette peinture est un choix. Vous y retrouvez vous ? Le seul élément d'anatomie qui vous est connu devrait vous sembler familier. Il est plein de sérieux. Il va. Où ? Nous l'ignorons tous. Et lui aussi. C'est un pied. Que voulez vous qu'il connaisse ? Cette peinture est trop complexe (pour qui ?). Écriture exclusive. J'ai torturé le papier pour le faire d'une apparente vérité. Et en prime je donne de l'exactitude (à qui ?). (Qui ?) Ne pourrai rien demander de plus, il y'en a déjà trop (de quoi ?). Marcher n'est jamais si simple. Je suis le premier à le reconnaître. Ce tourment qui s'empare de nous dès que le choix se présente. Beaucoup finissent par l'oublier. Je m'approprierai le milieux du choix, la déformation du choix, et même sa mise en oeuvre. L'art ne nous touche pas parce qu'il est beau. Mais parce que, étrangement, il est. Et ça nous rappelle qu'il fut un jour un chose bizarre qu'on appelait existence. Mais laissez tomber...

La Valse des Monstres

2008-03-08T11:18:00.005+01:00

[29,7 x 42 -Gouache / Papier ]

{La valse des Monstres - Yann Tiersen ; MSTRKRFT - Neon Knights}

On a tous de la musique dans les oreilles et des images dans les yeux. Cela remplace souvent le contact humain. L'art nous parle. Je ne sais si nous lui parlons mais du moins, lui nous parle. Pour dire quoi ? Écriture dansante. La foi, La société, Le rêve, Le réel. Ma foi, la société du rêve est bien réelle. 1 2 3 4. En rythme s'il vous plaît. 1 2 3 4. J'espère que ça vous plaît. Le but est de créer un univers assez réel pour que vous y croyez et assez possible pour que vous l'écoutiez. L'art ne m'a pas mérité. Il m'a appris à jouer avec les monstres. Et maintenant, je le fais souffrir, le rend ridicule et grandiose, triste et plein d'espoir à la foi. "Please don't stop the music". L'art ne vit pas sans nous. Alors, je me demande. Quelle est cette danse dans laquelle il nous entraîne et qui nous parle sans que nous puissions répondre ? C'est la valse des monstres. Le tourbillon des idées valorisées. La couleur se projette partout. Et tour à tour, nous pensons vie, espoir, péché, richesse, mystère. Et pendant ce temps là, tout se consomme. Toujours les mêmes thèmes. Il faut que j'arrête. La tentative de compréhension amène toujours des déceptions puisqu'elle rend possible les choses qui étaient incroyables. Je veux cette valse pour ce qu'elle est, je veux arrêter de la comprendre, je veux qu'elle m'emmène. Danser avec les monstres ne me fait pas peur, et si ça se trouve, je leur montrerai quelques pas. Écriture grotesque. Le problème est de ne pas se cantonner aux monstres, sinon à qui parlerions-nous ?

Glossolalie

2008-02-18T12:06:00.007+01:00

[24 x 32 - Gouache, Verre / Papier]

{VENETIAN SNARES - Twelve ; COLD WAR KIDS - Pregnant }

{DEBOUT SUR LE ZINC - Les Moutons}

Ah. Le mélange. J'ai envie de vomir. Mais ça ne veut pas sortir. Tout est mélangé dans ma bouche. La joie, le sang, la peine, les réflexes, l'espoir, le sérieux, l'inconnu... Je ne sais pas quoi dire. Nous sommes une machine à laver. Complètement désorientés et pleins de couleurs. La communication trahit souvent notre confusion en fait. J'ai l'impression de balbutier des langages inspirés par un être suprème. I'm speaking in tongues. Mélangez, mélangez, ça fera passer le goût. J'ai plus l'impression qu'il y ait un gout d'ailleurs. A force d'être désorientés, on s'extériorise, et on devient étranger à l'existence. Des questions, il y en a toujours. Les réponses, elles sont en nous, mais évidemment, trop de choses à dire pour sortir quelque chose de cohérent. C'est pourtant si simple de parler... Ecriture de machiniste. 1, mettez du produit dans le réceptable prévu à cet effet. 2, placez vos affaires dans le trambour de la machine en oubliant pas de refermer la porte. 3, mettez quelques pièces pour la durée choisie. Votre linge est propre. Je me demande si dans l'histoire, certains tissus n'ont pas déteint. Après tout, au moins ce sera propre. Métaphore de la production de l'humanité. Instinct de "propreté". Participer à ce lavage est une chose presque naturelle maintenant. C'est drole comme on passe du méchanique à l'organique. Nous sommes désorientés, remplis de matière, et nous produisons. L'humanité est devenue une lavomatic. Glossolalia = the phenomena of speaking in unintelligible utterances. J'ai du mal à parler correctement, et parfois du mal à laver correctement le linge... Le mécanicien aura du mal à me réparer. Le S. Ils appellent ça Folie. Est ce qu'une machine peut-être folle ?

Fin

Are we there yet ?

2008-02-12T16:16:00.002+01:00

[24 x 32 - Gouache / Papier ]

{ DEPORTIVO - La brise ; TTC - Danser }

On avance. Ecriture progressive. On va y arriver. Ecriture progressiste. Drôle de hic grec. Conjuguer grec et progrès. Une seule continuité. Celle de toujours avancer vers la prochaine porte. Je ne sais pas si on en a déjà traversé une seule d'ailleurs. "Mais je crois qu'il y a une porte. Je le sais. Je l'ai vu." Un horizon qui tangue et une question, encore et toujours : "Quand est ce qu'on arrive?". Histoire d'un passé qui voyait son présent par le futur. Histoire d'un futur qui est une impasse. Je vois une porte oui. Je vois du mystère, de l'espoir, et de l'or même. Toutes ces choses miroitent devant mes yeux mais je continue de ma demander "Quand est ce qu'on arrive ?". Est ce que je parle la langue du progrès ? Ecriture scientifique. Si x est le réel. le progrès s'écrira E(x). Ecriture d'un sens de l'histoire. Aller vers le progrès c'est choisir la fuite en avant. Je sais pas. Oh je sais pas. Où allons nous ? Cette porte me parait bien possible. Peut-être trop possible. Métaphore d'une soumission à l'être futur. Le futur est l'enfant d'un Dieu: Le temps. La science étudie, la science construit. Elle porte notre espoir, notre future prospérité et aussi beaucoup de mystère. Voyez vous la sortie du post-modernisme ? Ecriture dépressive. On recule. Ecriture dépressiste. Retour vers le futur. Le hic du départ. Partir mais pour aller ou. Y. Je sais pas. Mais eux le savent en tout cas. Ceux qui nous tiennent la main sur la route. Ceux qui nous conduisent vers l'inconnu. "On ne sait même pas où l'on est, on ne sait même pas où l'on va. On ne sait même pas si l'on a, ou pas, de la monnaie sur soi.". Peut-on donner une lecture de l'histoire ? Ecriture qui ne lit pas. Si l'on donne une lecture, je suppose qu'il y a un début et une fin. Si c'est le cas, je prévois une fin tragique comme dans les films hollywoodiens. Si ce n'est pas le cas, tout reste à faire, et il n'y pas de porte puisque nous ne sommes dans aucun couloir. Quelqu'un voudrait-il encore nous éclairer ? "Vous devenez très énervant avec vos histoires de manipulations. Vous faites des histoires..." Alors le progrès sera une question. E(x) = ? . Faire des histoires ou faire une histoire ? Le progrès se fabrique à grand coup d'histoires. Alors qu'est ce qui pourrait m'être reproché ? Je participe à un progrès non ? Le progrès est un prisme. écriture perdue. Je sais pas. Oh je sais pas. Tout ce que j'aurais aimé, c'est savoir moi, c'est si il y a un moyen de sortir d'un couloir sans rentrer dans un autre... Alors. Quand est ce qu'on arrive ?

This is Entertainment

2008-02-03T12:33:00.001+01:00

[32 x 24 - Gouache, Métal / Papier]

{MODESELEKTOR - The black Block ; EIFFEL - Sombre }

Pourquoi devrais-je vous préciser l'évidence ? C'est ce qu'ils disent. L'évidence. Elle a bon dos. Asseyez-vous, ça ira mieux. Je sais, vous avez un peu froid dans cette tenue d'eve et d'adam. Mais nous allons vous réchauffer... Avec l'idéal et le mystère. Vous aurez le plaisir, le sang, l'or, vous aurez tout ce que vous voudrez. Quant à ce dont vous avez besoin, on verra plus tard. Laissez-vous faire. Tout se passera bien. Un masque de jouvance. Un masque de réalité. Cela vous va si bien la réalité ^^. Incroyable comme le reste devient futile d'un coup. Vous me direz que c'est le concret qui compte. Que c'est la vraie vie. Et je vous répondrai que vous êtes un roi tragique avec votre couronne de féraille. On fait de vous un élément de sérieux, de concret, un moteur du mouvement. Et on amassera des litres de sang et des tonnes d'or grâce à vous. Oh non vous n'êtes pas un pantin. Vous ne divertissez personne. Vous êtes roi. Vous avez le choix ! La belle affaire. Le choix. Le client est roi, il a le choix lui aussi. Vous n'êtes pas non plus un client car vous ne pouvez pas aller chez un concurrent. Je dirais que vous êtes un spectateur heureux. On vous projette des images et vous vous delectez de cette réalité toujours plus excitante. Ecriture miroir. Je ne sais pas si je vous contemple ou si j'essaie de vous atteindre. Je ne sais pas si je partage votre vue ou si je regarde de l'autre coté. Et puis ces pics qui vous traversent la tête. Ca doit faire mal non ? On a tous notre couronne d'épînes... Je sens le poids de cette structure sur vos têtes. Mais comme d'habitude: chacun son point de vue. Quelqu'un m'a dit qu'il y avait une forme positive dans ce tableau... C'est vrai. Finalement, c'est peut-être ce qu'il y'a plus beau à voir. Et sortir la tête de ce qui peut déranger, c'est ce que nous essayons tous de faire. Oublier c'est humain. Mais c'est quand même un peu domage. Qu'on se construise des chaises et des postures de roi pour ne plus jamais finalement se déplacer ou devenir autre... on m'a toujours répété qu'un chaise était faite pour être sur 4 pieds. Les réalistes sont des ignorants. Le plus drôle finalement, c'est que, pour vous atteindre, je vous divertit. Je serai cet écran devant vos yeux. Je serai ce siège sous vos fesses... Don't worry : This is entertainment.

Adipocire

2008-01-28T16:34:00.000+01:00

[24 x 32 - Gouache / Papier ]

{SLAYER - Seasons in the Abyss ; MR OIZO - Nazis }

L'Adipocire. Le gras des morts. Qui permet de conserver parfois intact l'aspect des corps malgré le temps qui passe. Intéressant non ? Le gras des morts. Il faut de bonnes conditions pour qu'il se forme... C'est drôle. Ça me rappelle quelque chose... Dans ma tête. Écriture coulante. Vagues souvenirs de morts dans ma conscience ou mon inconscience. Je ne sais pas ce qui a pu se passer. Comme des flashs morbides. J'ai mêlé leur froideur à ma chaleur. Leurs graisses ont coulé, ont taché... J'ai l'impression d'avoir fait une grosse bêtise. D'avoir écouté le mauvais conseiller. Maintenant je n'agis plus pareil. Je suis différent. Ou plutôt, le monde dans lequel je vis a changé... Ils disent que le passé éclaire le présent. Peut-être veut on me faire voir quelque chose... Des avions dans des tours, des missiles dans les airs, des idoles dorées, des temples décorés. J'ai vus des choses bizarres... Le sang. L'or. Le passé fait luire le sang et l'or. Le gras des corps déposés dans nos têtes aussi. L'adipocire c'est cette lourde couche de gras qui coule de nos têtes. On nous engraisse... quelqu'un voudrait il nous dévorer? Nous avalons des morts toute la journée histoire de remplir notre vide. De la lourdeur d'une mémoire indigeste. Écriture nourrissante. Une fois rassasiés, je doute que notre transit fonctionne parfaitement... La poule aux "eux" d'or. Le gras des morts. Une cuisine bien propre pour bien travailler. Et nous, assis, crispés sur notre siège, nous contrôlons de moins en moins ce qui nous engraisse... C'est drôle. Je croyais être l'invité. Suis-je le plat ? J'ai toujours eu des problèmes de nutrition de toute façon... Les autres ont l'air d'apprécier le plat. Le goût n'a pas l'air d'être un problème. Ils ne se sentent pas obèses, mais pourtant ils sont pleins de gras. Je ne peux pas leur en vouloir... On dit que c'est naturel... Vous avez déja vu quelqu'un gaver une oie ? Bon appétit bien sur.

De l'horreur de la Communication

2008-01-25T22:37:00.000+01:00

[24 x 32 - Gouache, Verre brisé/Papier ]

{DOORMOUSE - Toxic Jungle ; RIZ ORTOLANI - Cannibal Holocaust}

Une peur. Une horreur. Une angoisse. Quelque chose que personne n'a jamais pu dire. Quelque chose se cache derrière ma bouche. Puissance Sourde et Incontrôlable. Énergie nihiliste et effrayée. Vous ne comprenez pas. Vous ne comprendrez jamais. Un mur nous sépare. Un mur de verre. Si Froid, tranchant et pourtant si transparent. Il déforme toujours. Écriture difforme. C'est insupportable. L'espoir, la violence, le mystère se croisent pour finalement toujours nous rappeler que nous sommes seul. Seuls dans un empire de verre. La communication. Tellement fragile et tellement irréelle. Je n'ai jamais ressenti de vide aussi grand. Rien ni personne ne pourra jamais comprendre. Drôle de discours. Visuel ou tactile, le contact est un espoir. L'espoir qu'un jour l'autre verra son identité dans notre monde de possibilités. Choisi ou non, le contact est une violence. La violence d'un être qui ne peut s'exprimer que par convulsion en se projetant sur le verre jusqu'à ce qu'un peu de sang sorte. Réaliste ou Virtualiste, le contact est un mystère. Le mystère impénétrable d'une communication malgré son horreur et son apossibilité. Ressentez vous ? Avez vous peur ? Dites moi que tout ceci n'est pas que possible. Dites moi que vous existez. J'ai peur. Peur d'être seul. Un reflex a pris le dessus chez moi. Celui d'ouvrir toujours plus la bouche pour permettre à tout de sortir. Le corps serait un appareil de communication. Voir, Parler, Toucher, Entendre, Goûter. Il en manque un. Le dernier n'est que la possibilité de pouvoir s'approprier tout cela. Alors je code, je casse le verre, je déforme encore et toujours. Sortez moi de là, vous qui ne comprenez rien. Je n'en peut plus de ce verre. Il ne m'a rien apporté que des possibilités. J'ai peur d'y être enfermé. Une horreur. L'horreur qu'un jour vous puissiez entrer. L'horreur que vous ne le puissiez jamais. Pour terminer, posons l'identité horreur = réalité, réalité = verre. Écriture faussée. Maintenant jouons...

Headlights

2008-01-17T22:08:00.000+01:00

[29,7 x 42 - Gouache, ongles, terre, crayola, cheveux, métal, plastique, coton, mouches, cendres, souffre / Papier ]

{RADIOHEAD feat. DJ SHADOW - Rabbit in your headlights}

Il marche. Étranger à sa propre vie. Écriture perdue. Il appellent cela l'aliénation. C'est un peu comme si il marchait à coté de sa propre vie. Extérieur à tout ce qui pourrait arriver. Pas de route. Pourtant, il y'a de drôles de publicités... Laissées là au cas ou quelqu'un passerait. On sait jamais, des fois qu'il puisse exister un groupe potentiel de consommateurs perdus dans leur propre vie... Un des panneaux lui promet le sang et l'or, le métal froid traversant la chair, la grande manipulation. Le S. Un autre lui vends de la rage, pure, naturelle, des ongles et de la terre, la violence. Les ongles sont coupés et la terre et sèche, mais qu'importe... Un panneau lui montre le progrès, l'évolution, l'espoir et le mystère. Un autre encore parle de l'enfance, douce et sucrée comme un bonbon, mais déjà un peu perdue comme cette craie carbonisée. Au loin il aperçois aussi le panneau large de la mort de la célébrité, de la consommation de l'être. Les cendres. Il y voit une forme d'amour. Peut-être de lui-même. Peut-être d'un autre. Un panneau vide. Quelques autres faits de couleurs mal mélangées mais séduisantes quand même. Un dernier enfin lui donne la sécurité du coton, la santé, l'oubli de la drogue, le blanc et le rouge... Comment croire à un endroit aussi chimérique ? Il ne croit même pas à ce qu'il ressent. Il est autre. Il voit ces panneaux qui miroitent devant ces yeux, a moitié ébloui a moitié prostré par la peur. Mais il continuera d'avancer, parce que c'est ce qu'il a toujours fait. Et puis le jour où il sera épuisé, il mourra, comme d'autres avant lui. Bienvenue dans l'empire de la projection constante. Écriture inconsciente. Bienvenue dans le désert blanc parsemé de panneaux bizarres. Bienvenue chez l'étranger. Bienvenue chez vous.

Intellekt

2008-01-13T13:48:00.001+01:00

[24 x 32 - Gouache, Cheveux / Papier]

{ALVA NOTO - Bit ; MARILYN MANSON - Obsequey}

La plume n'est jamais si légère que ça. Elle tourne, elle dessine de bizarres volutes, et finit par se poser irrémédiablement sur un sol où le vent la laisse tranquille. Écriture d'un dilemme. Comment manier la plume sans en payer les conséquences ? Comment ne pas écrire dans la tête des autres ? Ai-je le choix ? On pourrait toujours imaginer que les gouttes qui tombent palissent avec le temps. Que la couleur n'est pas indélébile. Que la possibilité ne subit pas les assauts des pigments. L'intellectuel se base sur la tête des autres pour survivre. Changer le possible c'est finalement toujours laisser des cheveux partout. Ses idées cachées dans un col au hasard. Je refuse de mes couper les cheveux... du moins pas trop souvent. Les plumes, les cheveux... de la légèreté d'une idée forte. Elle se balade au gré des consciences et des oublis. Écrire c'est accepter de jouer sur les idées. Accepter la manipulation de l'autre. Vivez la peinture. Vivez l'écriture. Mais sachez toujours que derrière un col peut se cacher des couleurs et des cheveux insoupçonnés. L'important c'est de savoir jouer à votre tour avec les couleurs et les cheveux. Écriture bien coiffée.

Mechanics of Slavery

2008-01-11T19:35:00.000+01:00

[24 x 32 - Gouache, Plastique, Alcool, Salive, Dafalgan, Métal, Silice , Souffre / Papier]

{MESHUGGAH - Future Breed Machine}

Une Étrange Industrie... Terrifiants rouages d'une production sans fin. Peut-être verrez vous des débouchés dans cette peinture. J'y vois des vides, de la vie, de l'espoir, du vice, des possibilités, du sérieux, du mystère... Cette main mystérieuse justement. L'idée d'un contrôle. De quoi ? de qui ? par quoi ? par qui ? Écriture à vapeur. On y voit rien, ça parait léger, volubile, et pourtant c'est lourd. Lourd ? Rien ne l'indique dans la matière... De quelle matière parlons nous ? La matière humaine. Input et Output. De l'homo brut au Sapiens sophistiqué. Une étrange industrie de transformation de l'homme. Conditionné pour être qualifiés. La qualification a toujours révélé notre incapacité à appréhender l'essentiel. Chacun son caractère et les moutons seront bien gardés. Un peu d'alcool pour oublier, quelques médicaments pour se soigner des maux passagers, du désir en plastique, de l'espoir en papier. Tout est là pour que l'herbe soit verte... Bon appétit bien sur. De toute façon, c'est gratuit, et complètement comestible. Nous sommes un ingrédient, matière première. Seule une pénurie pourrait provoquer un chômage technique... Peut-être que l'industrie est inévitable... J'espère seulement qu'un jour nous saurons exactement comment nous sommes fabriqués, dans quel but et avec quels instruments...

Love

2008-01-10T09:57:00.000+01:00

[24 x 32 - Gouache, Sucre /Papier]

{GOJIRA - Love}

Je suis manichéen. Écriture déiste. Non pas cette forme d'analyse que tous pratiquent, mais plutôt cette religion pré-chrétienne du début de notre ère qui fut persécutée pour ses croyances. Leur credo, c'était que le monde est rempli de noir, et que le but des gens qui ont la foi, c'est de chercher la lumière partout où elle peut se cacher. Avoir la foi... ce n'est pas croire en un dieu séparé de l'homme, c'est avoir l'intime conviction que l'on peut faire quelque chose de sa vie, se l'approprier et lui donner le sens qu'on veut. J'ai la foi. Je cherche la lumière. Écriture ridicule. Le sentiment est un instant d'existence insaisissable. L'amour, la haine, le plaisir, la douleur peuvent être vues comme des lumières au milieu du champ conscient. Des expérience qui nous guident. Nous montrent sous un autre jour. Et pour l'individu, dans l'amour, il y a aussi ce sucre. Cette chaleur indescriptible, ce plaisir soudain... L'amour ferait grossir. Je serai beaucoup trop gros. Mais contrairement à certaines personnes, je pense aussi que la haine me fait grossir. Du sucre partout ou je peux me nourrir de ce que j'ai vécu... Du papier partout où il reste trop de choses à faire. Est-il possible d'être trop gros ? Ils diront oui. Je dirai : "On verra bien, dans le noir.".

The Young are too Senile

2008-01-07T11:18:00.001+01:00

[24x32 - Gouache/Papier]

{MARILYN MANSON - DOPPELHERZ}

Les gouttes de couleur tombent et s'écrasent. Impossible d'éviter ce cycle perpétuel. On colore on colore. Et comme ces géants aux visages impassibles, les consciences se relaient. Elles se colorent elles aussi. De la substance du père, de la mère. Écriture horrifiée. J'aurais aimé échapper au processus. Pouvoir me targuer de différence. Tous les jours je tente de m'éloigner de cette sénilité. "The young are too Senile. The Young Art is Senile." Comme un art qui tente de ne pas se souvenir. De répéter sans cesse le morbide et le grotesque. Trop vieux. Trop séniles. Quand je regarde les autres, et que je vois encore plus de couleur parfois, je me dis que c'est ainsi. Que c'est le fardeau de toute génération. La génération. Les principes de conservation de l'homme en ont fait une perpétuelle régénération. Plus de création si la sénilité est trop présente. L'important c'est de savoir détourner le sénile. En faire du jeune, du délinquant, du déformé. Peut-être alors verront ils que les couleurs qu'ils nous imposent et qui s'écrasent sur le possible de nos têtes font de drôles de tableaux. A chaque étape un déversement. Que vais-je déverser sur la tête des plus jeunes ? Écriture tache. Essayons de donner les bonnes couleur et attendons ce nouveau tableau. Il ne sera pas à notre goût, et puisque ce sera à vous de tacher à votre tour, vous nous oublierez dans un acte de sénilité qui ne fait que nous rappeler à quel point ce monde plein de couleur projetée ne nous ressemble pas. Alors encore une fois, je tacherai les autres. parce que c'est le seul moyen de porter mes couleurs. Nous ne sommes pas des artistes... Nous sommes des tubes, des palettes et des pinceaux... jamais nous ne nous souviendrons de cette peinture. Les jeunes sont trop séniles. Tu l'as dit mon vieux...

Neanderthals

2008-01-06T11:11:00.000+01:00

[24x32 - Gouache, Terre, Ongles, Cheveux/Papier]

{LAMB OF GOD - Omerta ; RADIOHEAD - No surprises}

Dans ma tête, le souvenir d'une race oubliée est là. Disparue ? Massacrée ? L'oubli est toujours une mort quelque part. Les néanderthaux. Cette race bizarre, trop proche pour être étrangère, trop éloignée pour être familière. Quelques attributs physiques en plus ou en moins nous différencient, plus quelques attributs dans les capacités mentales je crois aussi. Qui sait, ce qu'ils étaient en fait ? A quel niveau ils sont ou auraient pu arriver ? Reste-t-ils des hommes de néanderthals de nos jours ? Je le pense sincèrement. Écriture négationniste. Après tout, nous dérivons du même Homo Habilis... Celui là, c'est un peu le grand architecte, celui qui était là au début, celui qui a construit. Le Sapiens lui, il est tranquillement installé dans sa vie, participe à ce qu'habilis a construit et cherche surtout à renforcer son confort. Néanderthal, c'est le frère bizarre. Celui qui a les idées pas comme tout le monde. Écriture dérivée. Il est a coté, il est dans un oubli du sapiens, pas dans une de ses conscience. Si les néanderthaux sont encore présents, je tiens à m'en réclamer, quitte à me faire massacrer en Eurasie un de ces jours. Le rouge. Quantité négligée. On y pense et on oublie. Les cheveux. La voix qu'on n'entendra pas. Qu'on entendra jamais d'ailleurs. Ce groupuscule inquiétant pour le clan sapiens. "Quelle idée de remettre en cause notre confort actuel ? Ce sont des malades voila tout". Les néanderthaux sont cette force silencieuse. Cette rage contenue. Les ongles. Cette nature déviante. La terre. La main de l'homme est là pour nous rappeler qu'elle sage. Savante certains diront. Elle contrôle un cycle toujours répété de massacre de la race dérivée. A moins que cette mains viennent d'un néanderthals ? Je n'y comprends plus rien. Serait-ce l'espoir ? Le bleu. L'espoir qu'un jour un néanderthal change les choses. Imprime sur le monde sa volonté propre. Histoire de voire si les sapiens sont bien sapiens... Je comprends maintenant.

Suicide Snowman (We're dying as winter leaves)

2008-01-05T11:12:00.000+01:00

[24 x 32 - Gouache, cheveux, mouches/Papier]

{MARILYN MANSON - Suicide Snowman}

Qui suis-je ? Un simple bonhomme de neige.

Quand la neige tombe, de tout son poids, sa froideur, sa blancheur, je peut me former. La conscience est comme la neige: lourde, froide, possible. Je ne peut vivre que par la neige. Fragile et divertissant, j'ai tellement besoin de fondre cependant. "If I had time to kill the world, I'd try... Oh no, but I'm busy, Killing me". Quand viendra l'été ? La chaleur, la couleur, fin de toute possibilité, j'entre dans l'existence. Écriture schizophrénique. Pratique constante d'une vie et d'une mort, aller-retour entre conscience et oubli, froideur et chaleur, blanc, noir et couleur. Et mes cheveux, qui jouent dans cet espace... Toujours ils sortent de ma tête, plus ou moins longs. Des idées en pagaille. Donnez moi la chaleur, j'existerai, donnez moi la froideur, je serai. Les mouches sont là aussi, non pas pour le mal, mais pour la mort dans la vie et la vie dans la mort. Cette peinture est trop simple. Elle est comme nous tous. Schizophrénique mais parlante. Enfin c'est ce que nous espérons quelque part. Je n'ai pas vu de communication dans cette peinture. Peut-être l'avez vous vu cette communication ? Elle est trop possible, pas assez réelle. Trop vivante, pas assez morte. "Arrêtez ce jeu. c'est indécent. On ne joue pas avec la vie et la mort ainsi". Mais qu'avons nous d'autre que ce jeu ? Encore et toujours... Les saisons s'enchaînent immanquablement. Je ne quitte l'été que pour l'hiver et l'hiver que pour l'été. Un bonhomme de neige.

Candy

2008-01-04T13:44:00.001+01:00

[24x32 - Gouache, Crayon gras fondu/Papier]

{ MARILYN MANSON - Lunchbox ; SNOOP DOGG FEAT. E-40 - Candy}

J'aime les bonbons. Ils peuvent être vus comme les récompenses de notre sagesse. Les petits plaisirs de la vie quotidienne. Laissés à dispositions par nos propres parents ou donnés en échange d'un comportement précis. Les bonbons que vous verrez ici sont tous ingurgitables, sans exception. A quoi allons nous goûter aujourd'hui? Les formes et les couleurs divertissent nos yeux pendant que notre bouche salive d'impatience. Besoin d'ingurgiter. De faire sien cette drôle de friandise. Peu importe qu'il y ait dans le mélange des instruments bizarres. De toute façon, tout sera mélangé dans notre petit estomac rose bonbon. J'ai faim. Je veux ces bonbons. Écriture menteuse. J'ai apporté ces quelques crayons gras en souvenir des années d'insouciance. Elles sont pleines d'oublis. j'aime l'oubli. Ai-je oublié l'oubli, non, je le célèbre ici. Je n'ai pas oublié les bonbons. Ceux qu'on m'a donné, ceux que j'ai pris... Tout les bonbons se consomment... comme des crayons brûlés... tous les bonbons se consomment. "Enfants de la conSommation, votre mère vous offre des friandises! Ce parent difforme et effrayant nous fait avaler des tas de bonbons". Y'a il un meilleur moyen de goûter aux bonbons ? Y'a-t-il un meilleur moyen de rejeter sa mère ? Écriture décomplexée d'oedipe. Je goûterai à tout, et je les régurgiterai tous... enfin j'espère.

Revolution

2008-01-03T19:47:00.001+01:00

[24x32 - Gouache/Papier]

{GOJIRA - Embrace the world ; PROBOT - Dictatosaurus }

Je refuse la révolution. Écriture subversive. Pourquoi tout retourner ? En haut y'a l'idéal, le bleu. A force de regarder là haut, j'ai mal au cou... En bas, tout est gris, on piétine. Entre deux, se trouvent les révolutionnaires, tout de blanc vêtus, l'innocence, la possibilité. Faits de noir et de blanc tout est sérieux et tout est possible pour eux. Le rouge frappe. Le rouge est le sang. La vie. La révolution est une convulsion, une convention. Ici et là, une croix, un S tordu et une étoile. La foi, la société, le paraître. 'Exprimons de la violence qui est en nous, alors retournons tout, faisons la révolution'. Les révolutions ont toujours été faites avec du bleu en haut, du gris en bas, et du rouge au milieu. Faire une révolution c'est retourner, alors retournons... Et si le gris était au dessus de nous, et si le bleu était piétiné? Alors oui, je refuse la révolution. Le rouge reste au centre, et le blanc aussi. Du sang et des possibilités. Nous restons toujours dans ce cadre gris. Les convulsions nous font saigner les uns les autres et finalement, l'idéal est piétiné. Je refuse de tuer autre chose qu'une idée. 'Voyez ces gens qui s'entre-tuent pour changer le monde à coup de révolutions'. "We don't want to change the world". Dans cette peinture, tout le monde est dilué dans la masse, et tout le monde est plat. Ce sont deux choses que je ne peux tolérer pour moi même. Si vous en voulez, de ce tableau. Allez-y, mais sans moi. Écriture cynique. Les révolutions ne font que changer l'organisation du pouvoir dans un cadre sociétal donné... Ça ne m'intéresse pas. Je veux l'involution. Je veux du nouveau... Mais ça, c'est une autre histoire... La violence ? Avec plaisir. L'idéal ? Comment faire sans ? La société ? On verra plus tard. La révolution ? Oui pour l'amusement qui va avec: mais la révolution est un luxe, j'en ai pas besoin.